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“Le masque de l’anarchie” écrit en 1819 à l’occasion du massacre de Manchester FR/US

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Le masque de l’anarchie (The Masque of Anarchy) est un poème politique britannique écrit en 1819 par Percy Bysshe Shelley (1792/1822) après le massacre de Peterloo de la même année. Dans son appel à la liberté, c’est peut-être la première déclaration moderne du principe de la résistance non-violente. / … is a British political poem written in 1819 (see 1819 in poetry) by Percy Bysshe Shelley (1792/1822) following the Peterloo Massacre of that year. In his call for freedom, it is perhaps the first modern statement of the principle of nonviolent resistance.

The poem was not published during Shelley’s lifetime and did not appear in print until 1832 (see 1832 in poetry), wh

Le massacre de Peterloo (ou bataille de Peterloo) eut lieu le 16 août 1819 sur le terrain de St Peter’s Fields à Manchester en Angleterre (Royaume-Uni) lorsque la cavalerie chargea une manifestation pacifique de 60.000 à 80.000 personnes rassemblées pour demander une réforme de la représentation parlementaire.

“Le masque de l’anarchie” par Percy Bysshe Shelley

Alors que je m’endormais en Italie
Une voix vint de l’autre côté de la mer,
Et avec une grande puissance, elle me conduisit
À marcher dans les visions de la poésie.

J’ai rencontré ma mort en chemin …
Il avait un masque comme Castlereagh …
Très lisse, il avait l’air, mais sombre;
Sept chiens de meute le suivaient:

Tous étaient gros; et bien ils pourraient
Etre dans une situation admirable,
Pour un par un, et deux par deux,
Il leur a jeté des cœurs humains à mâcher

Lequel dans son large manteau qu’il a dessiné.
Vint ensuite la fraude, et il portait,
Comme Eldon, une robe hermine;
Ses grosses larmes, car il pleurait bien,
Se transformaient en meules en tombant.

Et les petits enfants, qui
Autour de ses pieds jouaient çà et là,
Pensant que chaque larme était une gemme
Se faisaient assommer la cervelle par eux.

Vêtu de la Bible, comme de la lumière,
et des ombres de la nuit,
Comme Sidmouth, ensuite, l’hypocrisie
Sur un crocodile passait.

Et bien d’autres destructions ont joué
Dans cette horrible mascarade,
toutes déguisées, même aux yeux,
Comme des évêques, des avocats, des pairs ou des espions.

Enfin vint l’anarchie: il monta
Sur un cheval blanc, éclaboussé de sang;
Il était pâle jusqu’aux lèvres,
Comme la mort dans l’Apocalypse.

Et il portait une couronne royale;
Et dans sa main un sceptre brillait;
Sur son front, j’ai vu cette marque –
«JE SUIS DIEU, ET ROI ET LA LOI!

D’un pas majestueux et rapide,
Sur la terre anglaise il passa,
Piétinant dans un bourbier de sang
La multitude adoratrice.

Et une puissante troupe autour,
Avec leur piétinement secoua le sol,
Agitant chacun une épée sanglante,
Pour le service de leur Seigneur.

Et avec un triomphe glorieux, ils
Traversèrent l’Angleterre fiers et gais,
ivres comme de l’ivresse
Du vin de la désolation.

Sur les champs et les villes, d’un océan à l’autre,
Passaient la reconstitution historique rapidement et librement,
déchirant et piétinant;
Jusqu’à ce qu’ils arrivent à Londres.

Et chaque habitant faisant de son mieux,
Sentit son cœur affolé de terreur
Entendre le cri orageux
Du triomphe de l’anarchie.

Car en grande pompe, vinrent à sa rencontre,
Vêtus d’armes comme du sang et des flammes,
Les meurtriers à gages, qui chantèrent:
«Tu es Dieu, la loi et le roi.

Nous avons attendu, faibles et solitaire,
Ta venue, puissante!
Nos bourses sont vides, nos épées sont froides,
Donnez-nous gloire, sang et or.

Des avocats et des prêtres, une foule hétéroclite,
Vers la terre, leurs sourcils pâles s’inclinèrent;
Comme une mauvaise prière pas trop forte,
Chuchotant – Tu es la loi et Dieu. –

Puis tous ont pleuré d’un commun accord,
«Tu es Roi, Dieu et Seigneur;
Anarchie, nous nous inclinons devant toi,
Que ton nom soit sanctifié maintenant!

Et l’anarchie, le squelette,
S’inclina et sourit à chacun,
Comme si son éducation
Avait coûté dix millions à la nation.

Car il savait que les palais
De nos rois lui appartenaient à juste titre;
C’est le sceptre, la couronne et le globe,
Et la robe tissée d’or.

Alors il a envoyé ses esclaves avant
De s’emparer de la banque et de la tour,
Et procédait avec intention
De rencontrer son Parlement à la retraite.

Quand chacun fuyait, une femme de chambre maniaque,
Et son nom était Espoir, elle dit:
Mais elle ressemblait plus au désespoir,
Et elle a crié en l’air:

Mon père le temps est faible et gris
D’attendre un jour meilleur;
Voyez à quel point il est idiot,
Tâtonnant avec ses mains paralysées!

Il a eu enfant après enfant,
Et la poussière de la mort est entassée
Sur tout le monde sauf moi
Misère, oh! Misère!

Puis elle se coucha dans la rue
Juste devant les pieds des chevaux,
Attendant, d’un œil patient,
Au meurtre, à la fraude et à l’anarchie.

Quand entre elle et ses ennemis
Une brume, une lumière, une image rose,
Petite d’abord, faible et frêle
Comme la vapeur d’un val:

Jusqu’à ce que les nuages ​​se développent sur l’explosion,
Comme des géants couronnés de tours qui marchent vite,
Et qui brillent d’éclairs alors qu’ils volent
Et parlent dans le tonnerre vers le ciel,

Elle a grandi – une forme disposée en maille
Plus brillante que l’échelle de la vipère,
Et relevée sur des ailes dont le grain
Était comme la lumière d’une pluie ensoleillée.

Sur sa barre, vue de loin,
Une planète, comme celle du matin, gisait;
Et ces panaches sa lumière pleuvait à travers
Comme une pluie de rosée cramoisie.

D’un pas aussi doux que le vent passa
Sur la tête des hommes – si vite
Qu’ils connaissaient la présence là-bas,
Et qu’ils regardaient, – mais tout était de l’air vide.

Tandis que les fleurs sous le pas de mai s’éveillent,
Alors que les étoiles des cheveux lâchés dans la nuit sont secouées,
Alors que les vagues surgissent lorsque les vents forts appellent,
Des pensées jaillissent là où ce pas est tombé.

Et la multitude prostrée
Avait l’air – et jusqu’aux chevilles dans le sang,
Espoir, cette jeune fille la plus sereine,
Marchait d’un pas tranquille:

Et l’anarchie, la naissance horrible,
Étendit la terre morte sur la terre;
Le cheval de la mort, inébranlable comme le vent
S’enfuyait, et de ses sabots broyaient
En poussière les meurtriers se pressaient derrière.

Une lumière éclatante de nuages ​​et de splendeur,
Un réveil des sens et pourtant tendre
À été entendu et ressenti – et à sa fin
Ces mots de joie et de peur ont surgi.

Comme si leur propre Terre indignée
Qui a donné naissance aux fils d’Angleterre
Avait senti leur sang sur son front,
Et frissonnait avec la gorge d’une mère

Avait tourné chaque goutte de sang
Par laquelle son visage avait été endormi
À un accent insensible, –
Comme si son cœur avait crié à haute voix:

Les hommes de l’Angleterre, héritiers de la gloire,
Héros de l’histoire non écrite,
Nourrissons d’une mère puissante,
Espèrent d’elle et les uns des autres;

Levez-vous comme des Lions après le repos
En nombre invincible,
Secouez vos chaînes à terre comme la rosée
Qui dans le sommeil vous est tombée dessus –
Vous êtes nombreux – ils sont en petit nombre.

Qu’est-ce que la liberté? – vous pouvez dire
Que l’esclavage est trop bien –
Car son nom même est devenu
Un écho à vous.

C’est de travailler et d’avoir un salaire
Qui garde simplement en vie au jour le jour
Dans vos membres, comme dans une cellule
Où les tyrans habitaient,

Comme juste garde la vie au jour le jour
Dans tes membres, comme dans une cellule
Oour que les tyrans fonctionnent bien,

Afin que vous soyez pour eux
Un métier à tisser, une charrue, une épée et une bêche,
Avec ou sans votre propre volonté
À leur défense et à leur nourriture.

C’est de voir vos enfants faibles
Avec leurs mères se languir,
Quand les vents d’hiver sont mornes, –
Ils meurent pendant que je parle.

C’est la faim d’un tel régime
Comme l’homme riche dans son émeute
Jette aux gros chiens
Qui gisent sous ses yeux;

C’est de laisser le Fantôme d’Or
Prendre du labeur mille fois
Plus que jamais sa substance ne le pouvait
Dans les tyrannies d’autrefois.

Pièce de papier – cette falsification
Des titres de propriété que vous
Tenez à quelque chose qui à la valeur
De l’héritage de la Terre.

C’est être un esclave dans l’âme
Et ne pas avoir de contrôle strict
Sur votre propre volonté, mais être
Tout ce que les autres font de vous.

Et enfin quand vous vous plaignez
D’un murmure faible et vain
C’est pour voir l’équipage du tyran
Chevaucher vos femmes et vous –
Le sang est sur l’herbe comme la rosée.

Ensuite, il s’agit de se venger
Avec une soif féroce d’échanger
Sang contre sang – et mal contre mal –
Ne procédez pas ainsi quand vous êtes fort.

Les oiseaux se reposent, dans un nid étroit
Lorsqu’ils sont fatigués de leur quête ailée;
Les bêtes trouvent leur bonheur dans un repaire boisé
Quand la tempête et la neige sont dans l’air,

Les ânes, les porcs, ont la litière étalée
Et avec de la nourriture appropriée sont nourris;
Toutes les choses ont une maison sauf une –
Vous, Oh! Anglais, vous n’en avez pas!

C’est de l’esclavage – des hommes sauvages,
Ou des bêtes sauvages dans une tanière
N’endurerait pas comme vous …
Mais de tels maux qu’ils n’ont jamais connus.

Qu’est-ce que la liberté? Oh! les esclaves pourraient-ils
Répondre de leurs tombes vivantes
Cette demande – les tyrans s’enfuiraient
Comme dans l’image sombre d’un rêve:

Vous n’êtes pas, comme disent les imposteurs,
Une ombre qui va bientôt passer,
Une superstition et un nom
Qui résonne de la grotte de la renommée.

Pour l’ouvrier vous êtes du pain,
Et une belle table étalée
De son travail quotidien vient
Dans une maison soignée et heureuse.

Vous êtes vêtements, feu et nourriture
Pour la multitude piétinée,
Non – dans les pays qui sont libres,
Une telle famine ne peut pas être
Comme en Angleterre maintenant, maintenant.

Pour le riche, vous êtes un chèque,
Quand son pied est sur le cou
De sa victime, vous ferez
Qu’il piétine un serpent.

Vous êtes Justice – jamais pour de l’or
Que vos lois justes ne soient pas vendues
Comme les lois le sont en Angleterre – vous
Protégez aussi bien le haut que le bas.

Vous êtes Sagesse – les hommes libres
Ne rêvent jamais que Dieu damnera à jamais
Tous ceux qui pensent que ces choses sont fausses
Dont les prêtres font tant de bruit.

Vous êtes Paix – jamais par toi
Le sang et les trésors ne seraient gaspillés
Comme les tyrans les ont gaspillés, quand tous
Se sont ligués pour éteindre ta flamme en Gaule.

Et si le labeur et le sang anglais
Étaient versés, même comme un déluge ?
Cela a servi, Oh, Liberté,
Pour t’obscurcir, mais pas t’éteindre.

Vous êtes Amour – les riches ont baisé
Tes pieds, et comme lui suivant le Christ,
donne leur substance au monde libre
Et à travers le monde difficile, suis-toi,

Ou transforme leur richesse en armes et fais
La guerre pour ton bien-aimé
Contre la richesse, la guerre et la fraude – d’où ils
Tiraient la puissance qui est leur proie.

Science, poésie et pensée
Sont tes lampes; ils rendent le sort
Des habitants dans un lit bébé
Si sereins, qu’ils ne le maudissent pas.

Esprit, patience, douceur,
Tout ce qui peut orner et bénir
Est toi – laisse les actes, non les paroles,
Exprimer ta beauté extrême.

Qu’une grande assemblée soit
Des intrépides et des libres
Sur un terrain anglais
Là où les plaines s’étendent largement.

Laissez le ciel bleu au-dessus de votre tête,
La terre verte sur laquelle vous marchez,
Tout ce qui doit être éternel
Sois témoin de la solennité.

Des coins les plus extrêmes
Des liens de la côte anglaise;
De chaque hutte, village et ville
Où ceux qui vivent et souffrent se plaignent
De la misère des autres ou de la leur.

De l’atelier et de la prison
Où pâles comme des cadavres nouvellement ressuscités,
Femmes, enfants, jeunes et vieux
Gémissent de douleur et pleurent de froid –

Des repaires de la vie quotidienne
Où se déroule la lutte quotidienne
Avec des désirs communs et des soucis communs
Qui sème l’ivraie dans le cœur humain,

Enfin des palais
Où résonne le murmure de la détresse
Comme le son lointain
D’un vent vivant autour

Ces prisons riches et à la mode,
Où quelques-uns ressentent une telle compassion
Pour ceux qui gémissent, peinent et pleurent
Qu’il faut pâlir leurs frères…

Vous qui souffrez de malheurs incalculables,
Ou pour sentir, ou pour voir
Votre pays perdu acheté et vendu
Au prix du sang et de l’or,

Qu’une vaste assemblée soit,
Et avec une grande solennité
Déclarez avec des paroles mesurées que vous
Êtes, comme Dieu vous a faits libres –

Soyez vos mots forts et simples
Désireux de blesser comme des épées aiguisées,
Et large comme les targes les laissent être,
Avec leur ombre pour vous couvrir.

Laissez les tyrans se répandre
Avec un son rapide et surprenant,
Comme le relâchement d’une mer,
Des troupes de blasons armés.

Laisse l’artillerie chargée conduire
Jusqu’à ce que l’air mort semble vivant
Avec le choc des roues qui claquent,
Et la cloche des talons des chevaux.

Laissez la baïonnette fixe
Avec une vive envie de mouiller
Sa pointe brillante dans le sang anglais
Avide de nourriture.

Que les cimeterres des cavaliers
tournent et clignotent, comme des étoiles sans sphère
Qui ont soif d’éclipser leur brûlure
Dans une mer de mort et de deuil.

Restez calmes et résolus,
comme une forêt proche et muette,
Les bras croisés et les regards qui sont
Les armes de guerre. Invaincus

Et laissez passer la panique, qui accélère
La trajectoire des chevaux armés
Passer, une nuance négligée
À travers votre phalange indémodable.

Que les lois de votre pays,
Bonnes ou mauvaises, entre vous tiennent
par la main et pat le pied,
Arbitres du différend,

Les anciennes lois d’Angleterre – celles
Dont les révérends chefs avec l’âge sont grises,
Enfants d’un jour plus sage;
Et dont la voix solennelle doit être
Votre propre écho – Liberté!

Pour ceux qui doivent d’abord violer
Ces hérauts sacrés dans leur état
Repose le sang qui doit s’ensuivre,
Et il ne reposera pas sur vous.

Et si alors les tyrans osent
Laissez-les chevaucher parmi vous là-bas,
Couper, poignarder, mutiler et tailler,
Ce qu’ils aiment, laissez-les faire.

Avec les bras croisés et les yeux fixes,
Et peu de peur, et moins de surprise,
Regarde-les comme ils tuent
Jusqu’à ce que leur rage se soit éteinte.

Puis ils reviendront avec honte
À l’endroit d’où ils venaient,
Et le sang ainsi versé parlera
En rougeurs chaudes sur leur joue.

Chaque femme du pays
Les montrera du doigt dans leur position
Ils n’oseront guère saluer
Leur connaissance dans la rue.

Et les vrais guerriers audacieux
Qui ont étreint le danger dans les guerres
Se tourneront vers ceux qui seraient libres,
Honteux d’une telle société de base.

Et ce massacre à la Nation
S’embrasera comme une inspiration
Éloquente, prophétique;
Un volcan entendu au loin.

Et ces mots deviendront alors
Comme le destin foudroyant de l’oppression
Sonnant dans chaque cœur et cerveau,
Entendu encore – encore – encore –

Et ces mots deviendront alors comme la mort tonnante de l’oppression qui résonne dans chaque cœur et cerveau, entendue à nouveau – encore – encore –

Levez-vous comme des lions après le repos
En nombre invincible,
Secouez vos chaînes à terre comme la rosée
Qui dans le sommeil vous est tombée dessus…
Vous êtes nombreux – ils sont en petit nombre.

The massacre of Peterloo (or Battle of Peterloo) took place on August 16, 1819 on the grounds of St Peter’s Fields in Manchester, England (United Kingdom) when the cavalry charged a peaceful demonstration of 60,000 to 80,000 people gathered to demand a reform of parliamentary representation.

“The Masque of Anarchy” by Percy Bysshe Shelley 

As I lay asleep in Italy
There came a voice from over the Sea,
And with great power it forth led me
To walk in the visions of Poesy.

I met Murder on the way–
He had a mask like Castlereagh–
Very smooth he looked, yet grim;
Seven blood-hounds followed him:

All were fat; and well they might
Be in admirable plight,
For one by one, and two by two,
He tossed them human hearts to chew

Which from his wide cloak he drew.
Next came Fraud, and he had on,
Like Eldon, an ermined gown;
His big tears, for he wept well,
Turned to mill-stones as they fell.

And the little children, who
Round his feet played to and fro,
Thinking every tear a gem,
Had their brains knocked out by them.

Clothed with the Bible, as with light,
And the shadows of the night,
Like Sidmouth, next, Hypocrisy
On a crocodile rode by.

And many more Destructions played
In this ghastly masquerade,
All disguised, even to the eyes,
Like Bishops, lawyers, peers, or spies.

Last came Anarchy: he rode
On a white horse, splashed with blood;
He was pale even to the lips,
Like Death in the Apocalypse.

And he wore a kingly crown;
And in his grasp a sceptre shone;
On his brow this mark I saw–
‘I AM GOD, AND KING, AND LAW!’

With a pace stately and fast,
Over English land he passed,
Trampling to a mire of blood
The adoring multitude.

And a mighty troop around,
With their trampling shook the ground,
Waving each a bloody sword,
For the service of their Lord.

And with glorious triumph, they
Rode through England proud and gay,
Drunk as with intoxication
Of the wine of desolation.

O’er fields and towns, from sea to sea,
Passed the Pageant swift and free,
Tearing up, and trampling down;
Till they came to London town.

And each dweller, panic-stricken,
Felt his heart with terror sicken
Hearing the tempestuous cry
Of the triumph of Anarchy.

For with pomp to meet him came,
Clothed in arms like blood and flame,
The hired murderers, who did sing
Thou art God, and Law, and King.

We have waited, weak and lone
For thy coming, Mighty One!
Our purses are empty, our swords are cold,
Give us glory, and blood, and gold.

Lawyers and priests, a motley crowd,
To the earth their pale brows bowed;
Like a bad prayer not over loud,
Whispering — Thou art Law and God. —

Then all cried with one accord,
Thou art King, and God, and Lord;
Anarchy, to thee we bow,
Be thy name made holy now!

And Anarchy, the Skeleton,
Bowed and grinned to every one,
As well as if his education
Had cost ten millions to the nation.

For he knew the Palaces
Of our Kings were rightly his;
His the sceptre, crown, and globe,
And the gold-inwoven robe.

So he sent his slaves before
To seize upon the Bank and Tower,
And was proceeding with intent
To meet his pensioned Parliament

When one fled past, a maniac maid,
And her name was Hope, she said:
But she looked more like Despair,
And she cried out in the air:

My father Time is weak and gray
With waiting for a better day;
See how idiot-like he stands,
Fumbling with his palsied hands!

He has had child after child,
And the dust of death is piled
Over every one but me–
Misery, oh, Misery!

Then she lay down in the street,
Right before the horses’ feet,
Expecting, with a patient eye,
Murder, Fraud, and Anarchy.

When between her and her foes
A mist, a light, an image rose,
Small at first, and weak, and frail
Like the vapour of a vale:

Till as clouds grow on the blast,
Like tower-crowned giants striding fast,
And glare with lightnings as they fly,
And speak in thunder to the sky,

It grew — a Shape arrayed in mail
Brighter than the viper’s scale,
And upborne on wings whose grain
Was as the light of sunny rain.

On its helm, seen far away,
A planet, like the Morning’s, lay;
And those plumes its light rained through
Like a shower of crimson dew.

With step as soft as wind it passed
O’er the heads of men — so fast
That they knew the presence there,
And looked, — but all was empty air.

As flowers beneath May’s footstep waken,
As stars from Night’s loose hair are shaken,
As waves arise when loud winds call,
Thoughts sprung where’er that step did fall.

And the prostrate multitude
Looked — and ankle-deep in blood,
Hope, that maiden most serene,
Was walking with a quiet mien:

And Anarchy, the ghastly birth,
Lay dead earth upon the earth;
The Horse of Death tameless as wind
Fled, and with his hoofs did grind
To dust the murderers thronged behind.

A rushing light of clouds and splendour,
A sense awakening and yet tender
Was heard and felt — and at its close
These words of joy and fear arose

As if their own indignant Earth
Which gave the sons of England birth
Had felt their blood upon her brow,
And shuddering with a mother’s throe

Had turnèd every drop of blood
By which her face had been bedewed
To an accent unwithstood,–
As if her heart had cried aloud:

Men of England, heirs of Glory,
Heroes of unwritten story,
Nurslings of one mighty Mother,
Hopes of her, and one another;

Rise like Lions after slumber
In unvanquishable number,
Shake your chains to earth like dew
Which in sleep had fallen on you —
Ye are many — they are few.

What is Freedom? — ye can tell
That which slavery is, too well —
For its very name has grown
To an echo of your own.

Tis to work and have such pay
As just keeps life from day to day
In your limbs, as in a cell
For the tyrants use to dwell,

So that ye for them are made
Loom, and plough, and sword, and spade,
With or without your own will bent
To their defence and nourishment.

Tis to see your children weak
With their mothers pine and peak,
When the winter winds are bleak,–
They are dying whilst I speak.

Tis to hunger for such diet
As the rich man in his riot
Casts to the fat dogs that lie
Surfeiting beneath his eye;

Tis to let the Ghost of Gold
Take from Toil a thousandfold
More than e’er its substance could
In the tyrannies of old.

Paper coin — that forgery
Of the title-deeds, which ye
Hold to something of the worth
Of the inheritance of Earth.

Tis to be a slave in soul
And to hold no strong control
Over your own wills, but be
All that others make of ye.

And at length when ye complain
With a murmur weak and vain
Tis to see the Tyrant’s crew
Ride over your wives and you–
Blood is on the grass like dew.

Then it is to feel revenge
Fiercely thirsting to exchange
Blood for blood — and wrong for wrong —
Do not thus when ye are strong.

Birds find rest, in narrow nest
When weary of their wingèd quest;
Beasts find fare, in woody lair
When storm and snow are in the air,

Asses, swine, have litter spread
And with fitting food are fed;
All things have a home but one–
Thou, Oh, Englishman, hast none!

This is Slavery — savage men,
Or wild beasts within a den
Would endure not as ye do–
But such ills they never knew.

What art thou Freedom? O! could slaves
Answer from their living graves
This demand — tyrants would flee
Like a dream’s dim imagery:

Thou art not, as impostors say,
A shadow soon to pass away,
A superstition, and a name
Echoing from the cave of Fame.

For the labourer thou art bread,
And a comely table spread
From his daily labour come
In a neat and happy home.

Thou art clothes, and fire, and food
For the trampled multitude–
No — in countries that are free
Such starvation cannot be
As in England now we see.

To the rich thou art a check,
When his foot is on the neck
Of his victim, thou dost make
That he treads upon a snake.

Thou art Justice — ne’er for gold
May thy righteous laws be sold
As laws are in England — thou
Shield’st alike the high and low.

Thou art Wisdom — Freemen never
Dream that God will damn for ever
All who think those things untrue
Of which Priests make such ado.

Thou art Peace — never by thee
Would blood and treasure wasted be
As tyrants wasted them, when all
Leagued to quench thy flame in Gaul.

What if English toil and blood
Was poured forth, even as a flood?
It availed, Oh, Liberty,
To dim, but not extinguish thee.

Thou art Love — the rich have kissed
Thy feet, and like him following Christ,
Give their substance to the free
And through the rough world follow thee,

Or turn their wealth to arms, and make
War for thy belovèd sake
On wealth, and war, and fraud–whence they
Drew the power which is their prey.

Science, Poetry, and Thought
Are thy lamps; they make the lot
Of the dwellers in a cot
So serene, they curse it not.

Spirit, Patience, Gentleness,
All that can adorn and bless
Art thou — let deeds, not words, express
Thine exceeding loveliness.

Let a great Assembly be
Of the fearless and the free
On some spot of English ground
Where the plains stretch wide around.

Let the blue sky overhead,
The green earth on which ye tread,
All that must eternal be
Witness the solemnity.

From the corners uttermost
Of the bonds of English coast;
From every hut, village, and town
Where those who live and suffer moan
For others’ misery or their own.

From the workhouse and the prison
Where pale as corpses newly risen,
Women, children, young and old
Groan for pain, and weep for cold–

From the haunts of daily life
Where is waged the daily strife
With common wants and common cares
Which sows the human heart with tares–

Lastly from the palaces
Where the murmur of distress
Echoes, like the distant sound
Of a wind alive around

Those prison halls of wealth and fashion,
Where some few feel such compassion
For those who groan, and toil, and wail
As must make their brethren pale–

Ye who suffer woes untold,
Or to feel, or to behold
Your lost country bought and sold
With a price of blood and gold–

Let a vast assembly be,
And with great solemnity
Declare with measured words that ye
Are, as God has made ye, free–

Be your strong and simple words
Keen to wound as sharpened swords,
And wide as targes let them be,
With their shade to cover ye.

Let the tyrants pour around
With a quick and startling sound,
Like the loosening of a sea,
Troops of armed emblazonry.

Let the charged artillery drive
Till the dead air seems alive
With the clash of clanging wheels,
And the tramp of horses’ heels.

Let the fixèd bayonet
Gleam with sharp desire to wet
Its bright point in English blood
Looking keen as one for food.

Let the horsemen’s scimitars
Wheel and flash, like sphereless stars
Thirsting to eclipse their burning
In a sea of death and mourning.

Stand ye calm and resolute,
Like a forest close and mute,
With folded arms and looks which are
Weapons of unvanquished war,

And let Panic, who outspeeds
The career of armèd steeds
Pass, a disregarded shade
Through your phalanx undismayed.

Let the laws of your own land,
Good or ill, between ye stand
Hand to hand, and foot to foot,
Arbiters of the dispute,

The old laws of England — they
Whose reverend heads with age are gray,
Children of a wiser day;
And whose solemn voice must be
Thine own echo — Liberty!

On those who first should violate
Such sacred heralds in their state
Rest the blood that must ensue,
And it will not rest on you.

And if then the tyrants dare
Let them ride among you there,
Slash, and stab, and maim, and hew,–
What they like, that let them do.

With folded arms and steady eyes,
And little fear, and less surprise,
Look upon them as they slay
Till their rage has died away.

Then they will return with shame
To the place from which they came,
And the blood thus shed will speak
In hot blushes on their cheek.

Every woman in the land
Will point at them as they stand–
They will hardly dare to greet
Their acquaintance in the street.

And the bold, true warriors
Who have hugged Danger in wars
Will turn to those who would be free,
Ashamed of such base company.

And that slaughter to the Nation
Shall steam up like inspiration,
Eloquent, oracular;
A volcano heard afar.

And these words shall then become
Like Oppression’s thundered doom
Ringing through each heart and brain,
Heard again — again — again–

Rise like Lions after slumber
In unvanquishable number–
Shake your chains to earth like dew
Which in sleep had fallen on you–
Ye are many — they are few.

The Masque of Anarchy (Narration) – In Pursuit of Truth Presents, 31 août 2020

Sylvie FOURCADE

Restored Republic via a GCR as of Sept. 1, 2020

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